Я вижу много-много слёз,
Абортом проливаемых…
Познать, что твой ребенок мёртв —
Боль непередаваема…
Я как психолог помогу
Собрать в ладонь осколки…
И много лет хожу во мглу
К чужим душевным волкам.
Хочу я капелькой трудов
В ручей живущих влиться,
Чтоб вырвать из аборт-оков
Младенческие лица.
Жалею мать, отца, других,
Себе самим солгавших.
В войне с детьми — победы нет,
Здесь каждый — проигравший…
Куценко Оксана, психолог, Санкт-Петербург, 2020
****
Он был убит не на войне,
Он был убит вчера во мне.
Мой сын, мой мальчик, мой герой,
Мне ночью снилось, он — живой.
Как я забылась, как могла?
Как жизнь мою покрыла мгла?
Ведь он был рядом — за спиной.
Еще не зачат, но — со мной.
Он в духе жил. Он в духе — жив.
Он был бы статен и красив.
Русоволос как мать с отцом.
С простым и ласковым лицом.
Он мог меня еще назвать
Неоскверненным словом «мать».
Он думал: «Мы теперь — семья.
Мы вместе будем — мать и я.
Потом я маме помогу.
Я стану сильным, я смогу.
Я буду умный и большой.
Я с мамой — жизнью и душой».
Еще не знал он, кто враги.
Но различал отца шаги.
Но слышал близких голоса.
Но видел все — невидим сам.
Он все любил, что любит мать,
Чтоб лучше жизнь ее понять.
Я жизнь поставила на кон.
Он был уже приговорен,
Он «жить мешал», а он за мать
Готов был искупленьем стать
И бремя жизни понести.
А я его… Сынок, прости!
Защитник, друг, сынок мой, как
Ты там в нигде, одетый в мрак?
Я не могу теперь понять,
Как я могла убийцей стать.
Но не вернуть, не воскресить…
Я не могу себя простить.
Мне этой боли — не избыть.
Я не могу тебя забыть!
Живу — как все, но мне не снять
Убийства тяжкого печать.
г. Санкт-Петербург, 2006
Что меня ты не родила?
Здесь во мраке не растут.
Вас в огне геенском ждут.
Вы замените детей,
На огне, что всех лютей.
Хорошо, что спохватилась,
Богу в ножки повалилась,
Епитимью понесла.
Этим ты себя спасла.
Но меня ты погубила.
Что ж меня ты не родила?
После армии я тут
Поступил бы в институт.
Дети были б у меня,
Внуки — вместе вся семья.
Дочка замужем, она
Далеко, и ты — одна.
Но былого не вернешь.
Мама, мама, ты умрешь
И увидишь здесь меня.
Что скажу при встрече я?
Я — твоя живая плоть.
Нас рассудит Сам Господь.
Что ты, мама, натворила,
Как себя ты погубила!
Кайся, плачь до смертных дней.
Бог — Судья. Ему видней.
Константинова Алла
Не нужно вам это, девочки!
Не будьте так страшно упрямы!
Ведь каждая его клеточка
К вам слезно взывает: «Мама!
Ты дай мне родиться, вырасти,
Я буду послушным — правда.
Ведь ты же не сможешь вынести
Мучений и скорби ада!
А вместе нам будет весело.
Ты знаешь, что будешь счастлива,
Когда станешь петь мне песенки,
В глаза мне смотреть участливо.
Ты слышишь ли, мама, милая?!
Не нужно, не слушай доктора,
Не бойся его, ворчливого,
И сердца его холодного.»
Ах, миленькие, одумайтесь!
Ведь нам на века завещано:
Грехи неразумной юности
Лишь в детях простятся женщине.
Автор неизвестен
Стихи о переживаниях после аборта
На стекле, как маленькая свечка,
Прикрепилась детская душа.
Оборвали жизнь у человечка.
Не родили где-то малыша.
Плачет Ангел нерождённых деток.
У хирурга запотел аж лоб.
Скрежет от выскабливания клеток…
Не сколочен для малышки гроб.
Господи, да что это творится?
Где есть грань бесчестия страстей?
Разве может дикая тигрица
Убивать в младенчестве детей?
Разве бьёт детёнышей собака,
Иль подбросит в мусор умирать?
Люди, вы страшнее вурдалака,
Если убивает детей мать.
На стекле, как маленькая свечка,
Прикрепилась детская душа.
Пожалейте, люди, человечка,
Вашего родного малыша.
Людмила Ларкина
«Мама, ради Бога!»
Ей приснилась дочка,
Очень грустно было,
Как зовут родную
Мама позабыла,
Помнит лишь улыбку,
В волосах цветочки,
Как гуляли вместе
За руку в садочке,
Маленькое чудо,
Маленькая радость
Тысячи вопросов,
А в глазах лишь святость,…
Тысячи вопросов,
Тысячи ответов,
В жизни на экзамен
Нет таких билетов…
Мама всё расскажет,
Мама знает много,
С разговором ляжет
Под ноги дорога,
К дому, где тихонько
Тикают секунды
И обнимет душу
Маленькое чудо…
Только всё смешалось,
В сон вошла тревога,…
Нет, не надо, мама!
Мама, ради Бога!
Мамочка, не надо!
Мамочка, родная!
Острая кюретка
На куски терзая
Разорвала в клочья
Память, сон и душу,…
Мамочка, не надо!
Мамочка, не нужно!
Я же так хотела…
Я же так любила…
Я тебя, родная,
Мама не забыла!
Мама! …сон тревожный
Оборвал звоночек,…
Лишь немые крики
Лягут между строчек…
Как же её звали?
И не помнит точно…
Маленькое чудо…
Маленькая дочка…
Молитва детей, не родившихся из-за аборта
Мы, может, были не нужны,
И за это, мама, Вас прощаем.
Просто, мы хотели жить, как вы,
Но… на небесах сейчас играем.
Грустно, ведь так хотелось нам обнять
Мамочку свою родную, милую,
Но видно, маме было наплевать,
Не хотела в жизни суету такую.
Кажется, я был нежеланным,
И мы были не нужны,
А кто-то станет долгожданным,
Кто-то, но видимо не мы.
Нерожденной Лизе
Я поставлю свечку за тебя, родная
В храме где с иконы на меня
Смотрят образы святые, утешают,
И дающая рука Христа.
Он послал мне в дар и испытанье
Маленькую, милую тебя
Неожиданною капелькой-росинкой
В чреве поселилась у меня.
Я совсем не знала что мне делать
Прятаться, кричать или бежать,
Но лучом волшебным, благодатным
Осветило изнутри меня.
Все вокруг вдруг стало золотистым,
Акварелью заиграл весь мир,
Будто ангелы запели песни,
Нежно обнимая нас двоих.
***
Все оборвалось в одно мгновенье
Ворон налетел — забрал тебя.
Чернотою затянуло небо —
Я не поборолась за тебя.
Ты прости мне, доченька родная
Малодушье, страх, мой дикий грех
Бог послал тебя — я отказала,
Променяв на призрачный успех.
Нет покоя — мучаюсь душою,
Сердце разрывает боль, тоска
Мыслимо ли матере своей рукою
Убивать безгрешное дитя?
Я поставлю свечку за тебя, родная
В храме где с иконы на меня
Смотрят образы святые, утешают,
И дающая рука Христа…
2015
ДМИТРИЙ КЕДРИН
На улице пляшет дождик. Там тихо, темно и сыро.
Присядем у нашей печки и мирно поговорим.
Конечно, с ребенком трудно. Конечно, мала квартира.
Конечно, будущим летом ты вряд ли поедешь в Крым.
Еще тошноты и пятен даже в помине нету,
Твой пояс, как прежде, узок, хоть в зеркало посмотри!
Но ты по неуловимым, по тайным женским приметам
Испуганно догадалась, что у тебя внутри.
Не скоро будить он станет тебя своим плачем тонким
И розовый круглый ротик испачкает молоком.
Нет, глубоко под сердцем, в твоих золотых потемках
Не жизнь, а лишь завязь жизни завязана узелком.
И вот ты бежишь в тревоге прямо к гомеопату.
Он лыс, как головка сыра, и нос у него в угрях,
Глаза у него навыкат и борода лопатой,
Он очень ученый дядя — и все-таки он дурак!
Как он самодовольно пророчит тебе победу!
Пятнадцать прозрачных капель он в склянку твою нальет.
«Пять капель перед обедом, пять капель после обеда —
И всё как рукой снимает! Пляшите опять фокстрот!»
Так, значит, сын не увидит, как флаг над Советом вьется?
Как в школе Первого мая ребята пляшут гурьбой?
Послушай, а что ты скажешь, если он будет Моцарт,
Этот не живший мальчик, вытравленный тобой?
Послушай, а если ночью вдруг он тебе приснится,
Приснится и так заплачет, что вся захолонешь ты,
Что жалко взмахнут в испуге подкрашенные ресницы
И волосы разовьются, старательно завиты,
Что хлынут горькие слезы и начисто смоют краску,
Хорошую, прочную краску с темных твоих ресниц?..
Помнишь, ведь мы читали, как в старой английской сказке
К охотнику приходили души убитых птиц.
А вдруг, несмотря на капли мудрых гомеопатов,
Непрошеной новой жизни не оборвется нить!
Как ты его поцелуешь? Забудешь ли, что когда-то
Этою же рукою старалась его убить?
Кудрявых волос, как прежде, туман золотой клубится,
Глазок исподлобья смотрит лукавый и голубой.
Пускай за это не судят, но тот, кто убил,- убийца.
Скажу тебе правду: ночью мне страшно вдвоем с тобой!
1937
В день, когда ты поняла,
Что внутри сынок,
Словно тонкая игла
Впилась в твой висок:
«Нет, не нужен он совсем,
Позже, может быть…
Вся в кредитах, ну зачем
Нищету плодить?»
А он видел сны, он спал —
Поле в васильках,
Он бежал и замирал
В маминых руках.
Ты сама была такой
Тридцать лет назад.
Что ж так плачет ангел твой,
Опустив глаза?
Не убей, он твой теперь,
Ну, представь, как он
Улыбается тебе,
Просит молоко.
Гордые, без жалости,
Не слышим в шуме дня:
«Мамочка, пожалуйста,
Но ждет кресла эшафот,
Мыслей адский плен.
Жизнь у сына заберет
Холодный инструмент.
Смерть принявший без вины,
Не успевший жить
Долго-долго в твои сны
Будет приходить.
Улыбнется: «Мам, я здесь,
Мама, я живой,
По ту сторону небес
Встретимся с тобой»
***
Я — ребенок, не родившийся на свет.
Я — безродная душа по кличке Нет.
Я — колючий холодок в душе врача.
Узелок, людьми разрубленный сплеча.
Пусть же будет вам легко, отец и мать,
Жить, как все, и ничего не понимать.
Все равно я вас люблю сильнее всех,
Даже если вы забыли этот грех.
постабортный синдром стихи
Комментарии: